När man skriver ett helt liv producerar man en oerhörd mängd skräp. Med skam lyfter jag upp gamla manus ur fallfärdiga dammiga lådor och känner mig tacksam att de inte blev utgivna. Men också tacksam att jag fortsatte skriva, trots all skräpansamling och trots motgångar.
Vad det handlar om är att, någon gång, nå fram till det personliga och sanna uttrycket. Når man som skrivande människa dit är det värt mycket av mödan. Genom att skriva och läsa lär man sig - eller lär sig nästan - hur man gör för att skapa något som får en inverkan på människor.
Ibland mer än så: man anar vilka djupare frågor som behöver skildras - som att det vore ett andligt, svårsynligt uppdrag man tar på sig.
Det finns också en inre sida av saken, nämligen vilken inverkan det skrivna har på en själv. När man skriver finns det olika typer av nervtrådar som man spelar på. Det man skriver gör olika verkan på själen.
Nyligen har jag skrivit klart ett manus som är personligt på ett annat sätt än andra saker jag skrivit. Jag känner mig mer än vanligt dränerad. Slut som författare. Som om ingenting mer kan skrivas som kan överträffa detta i relevans - personlig relevans.
Jag har besökt en meningsfull plats, och blivit berövad en styrka. Kanske även berövad en illusion. Det meningsfulla har den förmågan: att göra allting annat meningslöst.
Den som vistas alltför länge på den platsen talar snart inte samma språk som de andra i moderlandet. Fastän det kanske var det man ursprungligen ville göra.


